El artista

Si le preguntan a mis profesores sobre mi, seguramente respondan que soy un irresponsable o un bala perdida. Si le preguntan a mis padres, que estoy en "una fase delicada". Si les preguntan a los de la comisaría, sin duda, que soy un vándalo.

Yo prefiero decir que soy un artista.

¿No se supone que el arte es libre? ¿Que es la expresión del alma de cada persona? ¿Que es algo que te quema por dentro y tienes que luchar por sacar porque si no lo haces te terminará consumiendo? ¿Por qué a alguien que pinta sobre un lienzo lo llaman artista, y a mi me llaman delincuente?

Me gustaría ver a muchos de esos que la gente admira teniendo que pintar sus obras a contrarreloj sobre una pared de ladrillo en una calle oscura, de madrugada, con un ojo en la pintura y otro en la carretera, atento a cualquiera que pase, por si tiene que salir cagando leches. Seguro que entonces no era tan buen pintor. Qué cojones, seguro que entonces ni siquiera era capaz de quitarle la tapa al bote de pintura. Igual hasta se meaba encima a la que apareciera un coche patrulla.

Que soy un vándalo, dicen. Vándalo. Y se quedan tan tranquilos. Un vándalo destroza cosas, yo las creo. Yo pinto. Yo decoro la mierda de calles de esta ciudad muerta para que la gente vea que no todo es gris en el mundo. Yo me dejo la pasta en botes y el tiempo en pensar ideas nuevas para que mis pinturas alegren a quienes las vean. Yo me juego el tipo noche tras noche para que ellos sepan que hay un modo de vida diferente del que les han dicho que deben llevar.

Qué cojones, soy un genio. Me tendrían que dedicar una calle, o algo. Y luego pintarla entera.

He visto a gente admirar mis murales, a mujeres soltar el aire extasiadas al ver mis dibujos, a críos ver mis obras y decir que de mayores quieren ser como yo. Hasta sirvo para dar ejemplo, ¿veis? Esos niños podrían ser futuros drogadictos o alborotadores, pero gracias a mi serán artistas. A mi qué coño me importa que cuatro soplapollas recién salidos del horno de zombis del Sistema me intenten encarcelar, yo sé que lo que hago está bien, y no voy a dejar de hacerlo solo porque los soplapollas de siempre, con sus grises vidas y sus grises mentes, me digan lo contrario. Que vuelvan a sus grises casas y se emborrachen viendo los deportes, que es lo que mejor saben hacer, y me dejen a mi expresarme.

Si no me dejáis pintar de día, pintaré de noche. Si no me dejáis pintar a la luz de una farola, pintaré en el callejón más oscuro. Si no me dejáis pintar en la pared de un colegio, pintaré en el muro de una urbanización. Pero seguiré pintando. Porque si no pinto no podría llamarme artista, y artista es lo que soy.

Este artista no puede ser detenido.